moirade | (no subject)

"Я заліз у тугу, як в тогу чи в робу.
Моя ніч — ніби голка в горлі вічна.
Я собі підчепив тут одну хворобу.
Нею можна пишатись. Вона психічна."
(с) Андрухович

Паршивенький писатель и третьесортный поет Андрухович в юности полюбился мне за одно вот это четверостишие. Дальше текст стиха не интересен и депрессивен. Главное вот, в начале "я себе подцепил тут одну болезнь. ей можно гордиться - она психическая".
Это вот самое ключевое про влюбленность на самом деле. "Нею можна пишатись. Вона психічна".

Горжусь, кстати. Хотя настроение мое скачет как белка, зарплата моя никак не встретится со мной, в офис не хочется до крика, и вообще никуда не хочется. Или на дачу. Костер жечь, вино пить. Тупить.

И в Москву не хочется. И на улицу не хочется. И ваще я не знаю, что мне хочется. Ну, кроме апокалипсиса.
*
На поражении мозга хорошие новости заканчиваютсяю
И начинается сплошной жизненный пиздец, но о нем я писать не буду. Еще и писать о нем. Так, пойду побьюсь головой об стеночку легенько и нормально.
*
Дорогая вселенная! Бутылку вина, зарплату, эндорфинов любым удобным для тебя путем трансфера, отпуск, автомат, починенный полтинник, майский ливень! Можно в подарочную упаковку не заворачивать!